How High The Moon

Para José Manuel Guzmán Ibarra, feliz cumpleaños hermano.

Llueve,
No hace falta decirlo.
¿Cuándo dejaste de asumirte, lluvia?
¿Cómo se puede vivir así?
No quería escribir poesía, pero llueve,
Entre las sílabas y las preguntas: ¿Quién anda ahí?
Entre los Versos y las palabras llueve.

No soy policía de tránsito,
No soy delivery de colmado,
No soy novio de una huesuda frente a un quipe sin paraguas.
Escribo poemas y llueve,
Como una funeraria con una fiesta del día de difuntos.

Mientras escribo este verso sin sorpresa ni costumbre llueve,
Mientras escucho las gotas reventarse contra las ventanas llueve,
Mientras miro los charcos ahogando la calle con luces intermitentes llueve,
Parece que la lluvia y las luces intermitentes siempre estuvieron aquí.

Mientras tanto suena el teléfono por décimo quinta vez,
Cae un vaso al suelo y estalla Charlie Parker, How High The Moon,
Con toda su furia nocturna,
Comienza a quedarme pequeña la ciudad, es diminuta,
La espalda retuerce los omóplatos,
¿Cuál es tu nombre lluvia?
¿Qué edad tienes?
¿A que tus pezones son infinitos?
Y llueve, no hace falta más.

Familia alfabetizada.

Tengo dos admiradores con el mal de Parkinson,
Los dos llenan de enfermos comentarios la página de un poema escrito por mis jeans.
Sus padres padecen lo mismo,
Pero no comen desperdicios ajenos,
Dedican más tiempo a orar su palabra favorita: “Aaaaaaagrrrreeuuummmmmmmm”.
Haciendo comentarios muy bien escritos,
Tomando en cuenta sus pensamientos:
“AHHHH”, “AAHHHHHHHH” y “AHHHHHHHGREUMMMMMMTAHHHHH”.
Es una situación que halaga,
Aunque sean dos pobres tipos del subgénero,
Como ellos dirían: beshsshhhtiahhhgrrr.
Se supone que me leen,
Si fueran normales fueran enormemente brutos,
(hijos de caimán con jobino),
Tanto que sus padres se sentirían ante ellos como intelectuales castigados por Dios,
Pero esto es imposible,
Dios es un borracho cansado de lidiar con pequeñeces.
El día menos pensado todo vuelve a su lugar y después de su última farra,
Dios los vomitará como si hubiera ingerido mierda de jobino con caimán,
Y así mismo los pondrá a secar en el tendido eléctrico del Partido de la Liberación Dominicana,
Y habrá latigazos y rebuznos a lo Lidio Cadet hasta dar con los niñitos al traste
Y luego de que 330 millones de insectos devoren sus nalgas,
La familia “aahhhhhhgrreuuuuuummm”
Aprenderá a pronunciar ligeramente el maravilloso vocablo “croac”.

Poema de Bossini Jeans W-34 L-33

Huesos de un demente, poeta que yo arremango,
Duerme mal todas las noches, enamorando vocablos,
Ocupa muy poco espacio, él solito se hace daño,
Dura seis días sin bañarse, a mí me da mucho asco.

Ni la mitad de un versito, me ha dedicado ese bárbaro,
Sólo pretende mujeres que no padecen su grajo.
Yo le cubro, soy su esclavo, yo le sostengo los granos,
Ni qué pensar cuando hay fiesta y hasta yo salgo borracho.

Pero mi suerte está echada, tal vez llegue a lavar carros,
Por más vueltas que dé el mundo, hay que saber observarlo,
Mejor inspirar sonetos, ver cloro una vez al año,
preferible hacer poemas que tragar sudor de rabo.

¿Qué me das amor?

¿Qué me das amor?¿Por qué me quieres engañar?
¿Olvidas cuántas veces te bañé, te cambié, te hice la cama?
¿Cuántas veces celebré tu presencia en cuerpos lamentables?
¿Olvidas que las miré a los ojos y orgulloso dije mi nombre?

No soy tan viejo amor, todavía puedo romper una cama,
He dejado de beber, ya estuvo bien de demonias trasnochadas,
No tengo 15 años, mi espíritu ha crecido, soy poeta,
No me ofrezcas tilapia por mero, nací en La Zona Colonial.

¿Qué me atizas amor? ¿Qué de mí quieres lograr?
Tus mejores nalgas, tus mejores senos, tu mejor vulva quiero, ya cumplí 40 años,
No pretenderás que te olvide, cada vez te cantaré mejor,
Eres como un padre para mí, no te pido ni semanal ni mesada.

Dame otra vez tu convicción, pon a mis piés
tus más bellas hijas, te haré más joven,
Sólo tienes que conmover sinceramente mi corazón,
Ya beberemos tú y yo como un rey con su mejor soldado.

Soledad para este corazón

Este corazón no encuentra dueña,
Teme las segundas citas como sogas al cuello,
Mira los senos firmes como islas descubiertas,
Casi no habla, le pesan siglos los dolores ajenos.

Sabe muy bien cómo besar sin ropa,
Odia las abultadas monjas y sus demonios tristes,
Poseé millones de maravillas en pipitas de mota,
Viaja tanto que dondequiera le abren catre o hamaca.

Cuando se va los días son siglos y las noches bestias,
son calizos su nave, las estrellas le guían y le llevan las olas,
No habla, canta verdades, nadie sabe su nombre, su memoria es basura,
No pasa una noche sin recordar una hembra, sin encontrar otra.

La última vez llegó seguido por una manada de rubias,
Venían amontonadas detrás de él desde la playa,
Eran más de mil, en El Pico y Te Jinco pidió una cerveza,
Una vieja renca le voló la cabeza, dicen que era su madre.

Miao de trompeta

No he servido en la milicia,
Nunca entregué el orificio,
Mis poemas deben plata,
Mi memoria se hace flaca.

No resisto a las mujeres
cuando no les gusta el agua,
Mi razón está en mis huesos,
odian el olor a queso.

Ni jugando me he casado,
Mi amor no es juego ni es ley,
Lo que toco con luz propia
hace soñar de placer.

Me gusta escuchar la voz,
Los coros de Radiohead,
Cualquiera de sus instrumentos,
muchos mundos a la vez.

Mi vida es una sorpresa
Montando una bicicleta,
Un avestruz en el baño,
Una trompeta orinando.

Through Bob Dylan’s.

Voy a poner cara de delfín melancólico,
Voy a comprar la décimo octava,
Voy a usar mucho azul como idea,
Voy a Dallas por la carretera de mano derecha,
Voy a dejar de escucharme tanto cuando hablo de cocaína,
Voy a grabar ideas como frases como rostros como llamaradas,
Voy a beber como cualquier español y a usar Coke como si hubiera nacido en Boston,
Voy a dejar de llamarte cuando escucho a Bob Dylan,
Voy a mentir como mujer preñada cuando me llamen a declarar,
Voy a insertar versos míos en las biblias sordomudas,
Voy a escuchar a Bob Dylan a través del teléfono cuando me llamen de Brazil,
Voy a perder la confianza en ganar hasta recuperar el instinto de tripiar,
Voy a redactar una carta pacifista por la tierra a la Marina de Guerra,
Voy a recitar como salga y hacerme famoso,
Voy a describir a una mujer mamando en un teléfono público,
Voy a hablar sin escucharme hasta ser otro,
voy a callarme hasta volver a ser yo mismo,
Voy a dejar de escribir poemas y voy a suscribirme a una revista de poesía,
Voy a cambiar mi nombre, en lo adelante soy “Ningún árbol fuma”,
Compartir cigarros será al final, pero ya no fumo.