Caligrafía

Tengo 40 años.
Uno siempre elabora el dígito
En medio de la frase,
Como en medio de la vida.

Los treinta son una edad de letras,
Aunque a los treinta y ocho
no evitar las letras
es exponerse mucho.

A los cuarenta desaparecen en absoluto,
por al menos dos meses,
hasta que caligrafiamos la edad,
hecho que agradeceremos y lamentaremos
todavía varias o muchas veces.

¿Hacer una orgía?

He recibido un gran golpe, ando ñato todavía,
volveré a cenar dormido a las dos del mediodía.
Que me teman los colmados y todas las cervezas frías,
el batazo que me dieron fue carrera y no fue mía.

Le cogí miedo a la noche y me botaron de día,
tampoco es pa’hacerme el serio, la ñata ya la tenía,
pero me dieron con duro, con todo lo que tenían,
de humanos es pelearse, pero esto fue fechoría.

Y arrancar ahora de cero, con cuarenta años arriba,
cualquiera te dice “Abuelo”, te llamrán “Agonía”.
No ando preguntando nada, mi cartera está vacía,
mejor llorar viendo tele que filosofar noche y día.

De cara no me conoce ni el espejo mamá mía,
fue tan duro que me dieron que ese sol ya no salía.
Mi cabeza ya se mueve, sólo me duele de día,
mejor hablar de otra cosa, ¿por qué no hacer una orgía?

To Bob Dylan 70´s birthday

OK he is a voice,
OK he is a mountain,
Ok he moves the soul like the believers eyes,
OK he moves the clouds, the stars and every mistic river,
OK he knows the Words to make a woman happy,
Ok he worked the stones like if he was in prison,
OK, OK, OK I’m talking about myself,
OK, OK, OK I think I can go farther,
OK, OK, OK is gonna be my future,
OK, OK, OK I think I just keep singing,
I haven´t yet decided wich women goes with me,
I haven´t yet felt wich way is the wind blowing,
I haven´t write a song that moves those golden eyes,
I haven´t Speak a tongue where everybody is Laughing,
And is hard, is hard, is hard, is a hard rain gonna fall.

Puntos Cardinales

Al Este Borinquen,
el mar ocupa una franja, más acá
las mujeres bailan o achican ganado,
todo el mundo huye como si mató,
la juventud hace puñales y yolas.

El Norte es hablar cada vez más recio,
hay mujeres hermosas como electrodomésticos,
con la boca se habla y se goza,
la imaginación es de allí
y los cibaeños son de Nueva York.

El Sur es una carretera de chivos y mar
donde se habla Español y Patois,
un desierto pequeño de mujeres
claras y oscuras como el guano,
los hombres son aguaceros sedientos
y a veces llueve, y a veces no llueve.

El Oeste no existe más allá,
es un vocablo en Patois o Español,
como Duvergé, como La Camiona,
una mezcla pura en todas partes negada
y de todas formas vivida.

Uper

El ruido de tractores socava mi temperamento,
La arteria a mi corazón va por debajo de la ciudad,
En mis tripas se fabrican dominican murder stories,
Mi corazón es de fon, hijo de Billy The Kid.

Mi cara es un meteorito,
Mi cuerpo un charco de azufre,
mis zapatos son caminos donde se pierde la ciudad,
me yergo como montaña temida por alpinistas.

Mis palabras burlan tanto como Los Liliputienses,
No hay modo de repetirlas sin llevar la frente al cielo,
Mis ojos son las minas de Barba Azul,
De mis dientes saben sólo los más grandes asesinos.

Déjame ver qué otros cielos escondo inagotables,
Qué drogas de colección no encontraba Omar Kayán,
Mis arterias y mis venas, mis palabras, mi cerebro
Y mis dedos son el cetro de otro mundo que vendrá.

7 días lloviendo

Al menos siete días lloviendo,
No he deshonrado a ninguna,
ya no bebo ni uso drogas,
es muy difícil ser más animal,
tal vez llueve precisamente por eso,
la lluvia me dice adiós con sentido del humor,
si fuera el único habitante del planeta,
estaría nevando en todo el caribe.